1992 год.
Аэропорт Домодедово.

Я подождал, пока на табло высветится номер кишиневского рейса и, убедившись, что вылет не задерживается, отправился в зал ожидания.
До вылета было еще два часа, регистрация начиналась через час, и этот час надо было куда-то деть.
Все места в зале ожидания были заняты. Я купил какую-то газету, поставил сумку в угол и приземлился прямо на нее - бьющихся вещей у меня не было.
Как обычно, я начал читать с конца - всё самое интересное во всех газетах почему-то пишут именно на последней странице. Мое внимание привлекла рубрика "Уголок Остапа Бендера". Там было написано примерно следующее:

"Продолжаем знакомить наших читателей с различными способами мошенничества.
Сегодня речь пойдет о так называемой "рыбалке". Злоумышленники работают в паре. Один из них выбирает жертву, заводит разговор и "сходится с ней поближе". Второй, улучив удобный момент, пробегает мимо, роняя перед "друзьями" пачку денег. Первый убеждает жертву поделить найденное, и, после того, как деньги поделены пополам - исчезает. Через некоторое время "потерявший" подходит к жертве, заявляет, что видел, как тот подобрал его деньги и требует вернуть всю сумму, угрожая применением силы или обращением в правоохранительные органы"...

Я не успел дочитать до конца. Ко мне подошел какой-то тип и спросил, где здесь выставка-продажа турецких товаров. Я ответил, что не знаю и собрался продолжить чтение, но он не отставал.
Следующим его вопросом был "Когда начинается регистрация на Кишинев?"
Я ответил, что тоже жду, и что, по моим расчетам, через полчаса можно идти занимать очередь. Он отошел.
Я почитал об урагане в Непале, об олимпийских играх среди собак и еще какую-то пургу, отметив попутно, что на предпоследней странице рекламируется та самая выставка, которую искал мой попутчик - она располагалась на втором этаже аэропорта. Поискав глазами, я увидел, что он опять направляется ко мне, держа в руках две чашки кофе.
- Ваша выставка на втором этаже, - сообщил я ему.
- Да ладно, уже времени нет. Хотите кофе? - неожиданно предложил он.
Я отказался. Он присел рядом и выдул обе чашки одним глотком.
Поболтали.
- Ну что, двинули? - спросил он.
- Можно, - ответил я, очередной раз взглянув на часы.
Мы поднялись и пошли в сторону ступенек, ведущих в зал регистрации. Когда мы начали подниматься по ступенькам - прямо перед нами, наискосок, пробежал какой-то человек, уронив к моим ногам скрученную трубочкой пачку долларов. Я окликнул его, но он уже скрылся. Мой попутчик подхватил меня под руку и стал толкать меня к деньгам:
- Ты че, с ума сошел? Такие бабки! Хватай, поделимся!
Он мог не продолжать, я уже все понял. Я поднял деньги и двинулся к залу регистрации.
- Эй! Ты мне должен половину! - "попутчик" бросился за мной. Я обернулся и крикнул:
- Мы опоздаем на регистрацию, давай быстро, поделимся в самолете!
Такого поворота он не ожидал. Билета, понятное дело, у него не было, а без билета вход в зал регистрации был ему закрыт. Он предпринял последнюю отчаянную попытку:
- Регистрация начинается только через двадцать минут!
Но я уже был в двух шагах от входа в "закрытую зону". Он выругался, отстал и затерялся в толпе.
И тут случилось непредвиденное: девушка в милицейской форме, проверив мой билет, преградила мне вход:
- Ваша регистрация еще не началась.
Я обернулся и увидел, что мой "попутчик" в сопровождении "потерявшего" бежит в мою сторону. Выхода не было. Я достал злополучную пачку долларов и сунул ее в руку девушке:
- Мне надо срочно.
Она обалдела, но ее соображалка сработала быстро:
- Идите за мной.
Она провела меня внутрь и, проверив мой паспорт, в обход очереди, втолкнула меня в "отстойник". Я даже не успел ее поблагодарить. Последнее, что я увидел, перед тем, как дверь "отстойника" захлопнулась - были перекошенные от ярости лица моих преследователей у входа в зал регистрации пассажиров.